Sono un ubriaco

che scrive dai margini del sonno,

aggrappato a lenzuoli di stelle stropicciate.

Sono un viaggiatore

che riposa al limitare del giorno,

disteso su letti di foglie e sudore.

Sono un sognatore

che piange sull'orlo del mondo,

avvinghiato tra dita inanellate di buio

- nessun sogno -

Sono un falso poeta

che grida la sua voce al canto del mattino,

disperso tra strade cancellate, dimenticate, smarrite...

Sono un falso canto

che risuona solitario in luoghi ameni,

abbracciato alla carne viva

- E ti entrerò sotto pelle

a mordere l'anima tua

ammantata di stelle

che tu neanche conosci -